Destino

Notar que se hace de noche y que el aire te falta, que te falta una parte de ti que ya no encuentras, mirar en el suelo por si se te ha caído, y solo ver cristales rotos, fotos quemadas y portarretratos desencolados.

Ver como se disipa cada segundo en el aire como si fuera el humo de un cigarrillo que se va y te va consumiendo, lentamente caloría a caloría, mientras que lo único que puedes hacer es mirarlo. Ver tus ojos reflejados en los de un anciano y en los de un niño sin saber realmente a quien te pareces más, o quien preferirías ser. Un cúmulo de preguntas, sin preguntar y sin responder, una montaña de dudas irresolubles que te sepultan en cuanto quieres, siquiera, plantearlas superficialmente.

Leer un fragmento de un autor conocido, y ver que es justo eso lo que te gustaría expresar, sentir la impotencia que se mueve por tus venas, la misma impotencia cuando sabes de la enfermedad de un familiar, cuando sabes que jamás regresará y aún sigue estando aquí. Pero menos que cuando sabes que sus allegados ya lo dieron todo por perdido, si es que alguna vez pensaron lo contrario o tuvieron una mínima esperanza.

 Que voluble es el tiempo, que frágil el momento y como nos afecta el supuesto moverse del destino, un destino tan predefinido como aleatorio, tan predecible como cambiante. Muchas veces pienso que el destino existe y de lo que somos libres es de elegir el camino que nos lleve a él. Después, me quiero equivocar, pero a veces deseo que sea realmente así.

Wake UP!!

Regodeándote del pasado, viviendo sobre la mierda de los errores, siendo completamente incongruente, pensando de una manera retorcida y vil. Vuelves y vuelves, y te estrellas, no dándote cuenta de lo que ocurre, y no solo una vez ni dos, no...

Pero es que no te enteras o no te quieres enterar, que el pasado pasado está y que el futuro algo nuevo te deparará. ¡Pero date cuenta! O el golpe acabará contigo si es que no lo estás ya.

Armonía

El canto desencajado de la mandíbula de un loco, el sonido de unos tambores que se acercan a lo lejos y se unen, el tañido de una campana a la hora en punto, el piar del gorrión al amanecer, el ruido de la gota de lluvia cayendo contra el suelo en una tarde, del café borboteando el domingo por la tarde, el sonido del balón contra la pared y la risa de los niños, el eureka del genio, el llanto del bebé, las lágrimas de la viuda, los gritos del adolescente, el silencio del anciano...

Se entremezclan, se componen, superponen e intercalan, suben y bajan de intensidad, se modula el tono, se oye tu voz, y ahora ya no, se escuchan otras muchas que suben rápidamente y desaparecen.

 La armonía del todo, la melodía que guía nuestros pasos. La que cada en el mundo  oye y que nadie escucha, la que solo atinamos a percibir cuando nos encontramos alicaídos y desanimados para hacer reverdecer la esperanza, la de una mejora, de un cambio en nuestras vidas.


Sé que ahora lo necesitas, sé que te hace falta, por eso te lo pongo, por eso lo "intento" escribir...

Pensando que pensaba

Y pensar que no he dejado de pensar. Y pensar que mi mente re reblandecía como un helado en verano, como un sugus en la boca de un niño como una abuela ante el llanto de su nieto.

Que no he dejado ni un solo momento de tener en mente las cosas que debí haber olvidado, solo cuando el pasado te aborda te das cuentas de esas cosas, cuando las personas reaparecen y cuando tú quieres dejarlas entrar, te das cuenta que no has dejado de pensar ni por un solo momento.

De recordar caras por la noche y labio que no se llegaron a tocar, de princesas en tierras lejanas protegidas por el dragón de las lágrimas, de caballeros con la armadura rota y el caballo cansado. Y el ogro de la distancia se interpone entre ellos, poniendo barreras insuperables, no porque no se puedan superar si no porque nunca intentaron superarse. Es un cuento imposible.

El cuento del lunes enamorado del martes, que cuando uno va el otro viene, y cuando vuelve a llegar el primero  y  se pone a esperar al segundo aún no sabe que solo lo rozará con el suspiro de un segundo.

Pero de nada me sirve pensar que pensaba, pues no sabía que lo hacía, era como si no hubiera hecho nada. Y no hacer nada me quita todo derecho a reclamar mi algo.

Tormenta Embotellada

Caminando por las calles de Toledo (donde vivo ahora) bajando por la Puerta de Bisagras hasta el Parque de las Tres culturas, miro la muralla que queda a mi espalda con un giro rápido de cabeza y te veo en una almena. Quiero ir, darte mi ayuda, intentar que bajes despacio para que no te hagas daño, pues me preocupas. Pero se que no debo, que tienes que vivir lejos de mi, dejarte a solas.

Si encierro la tormenta en una botella quizás no te afecte. Quizás esa sensación que te recorre el cuerpo como un escalofrío desaparezca y solo quede el tiempo sin mutación de ningún tipo. Así te protegeré, te protegeré de toda perturbación que pueda preocuparte lo más mínimo.

Pero claro, como de costumbre, me estoy equivocando. Me equivoco al querer protegerte, al no dejarte fallar ni caerte, pues nunca aprenderás de los errores que no has cometido y no cometerás.

Oigo como la gente grita, pidiendo balones, pelotas que retumban contra paredes y raquetas cortando el aire. Niños jugando con sus bicicletas y tu voz. Me la quito de la cabeza. Te alejo. Me acercas. Te enfrío. Me calientas. Cada pelo de mi cuerpo se eriza, cada milímetro de mi piel se contrae.

Difíciles decisiones

Cada vez que recuerdo un momento de mi vida y pienso que es una mierda, me acuerdo de un momento de la suya y me doy cuenta de que no estoy tan mal. Me conformo con poco, no vivo por encima de mis posibilidades, podría decirse que soy casi feliz, eso está bien ¿no?

¿Pero que mierda estoy diciendo? ¿De qué cojones me estoy intentando auto-convencer? Es como si ya estuviera cansado, como si quisiera seguir toda la vida igual, sin ganas de avanzar, de divertirme, de progresar, de mirar las cosas con lupa y meditarlo todo hasta que ya el tiempo haya pasado... Y soy yo, yo me comparo y veo fotos de gente, suyas, que hacen que un sentimiento de autosuficiencia florezca, de decir "yo vivo mejor" invada mi cuerpo, cuando no. No vivo mejor. Vivo otra cosa.

Las decisiones más difíciles son las más importantes, si no, no serían tan difíciles.

Susurrando a la indiferencia

Cansado de los clichés, de tonterías sin fundamentos fundamentados en pilares mínimamente sólidos, de zombis de cerebro lavado por su incompetencia e inapetencia, me fijo en la cara de la indiferencia y comprendo su situación.

Decidió pasar de todo, olvidarse de los actos de la humanidad y mirar para otro lado, haciendo caso omiso de la existencia de problemas y de momentos embarazosos. Ahora vive, tranquila, en su mundo, mirando hacia delante con su cara rodeada de su pelo alborotado y enmarañado. Anda, cada mañana por la calle empedrada, teniendo cuidado de no resbalarse con la superficie mojada mientras mira al cielo, absorta en sus insondables pensamientos.

A su alrededor, la gente deseando escucharla, se agolpa la gente. Quieren aprender de ella, aprender que nunca está todo aprendido, ya que nunca lograrán ser, nunca conseguirán ser como ella.

Decisiones

Susurro en la biblioteca. Portátiles encendidos respirando electricidad. Libros polvorientos y un señor medio calvo, peinado a cortinilla sosteniendo, típicamente, las gafas con la punta de la nariz. Los cascos y la música que ayer escuchaba.

Que difícil es decidir. Siempre me ha costado mucho. Tengo que decidir entre la razón y lo que no es tan razonable. Entre volver, avanzar o permanecer. Que estarse quieto ahora también es una opción, que avanzar es casi, ya, un hecho y volver, volver un sueño o una pesadilla.

Veo como alrededor la gente no se siente como yo. Para unos es lo más natural del mundo, es casi como respirar, otros están peor que yo. No se deciden ni a decidirse, no se plantean ningún esquema ni planean cambiarlo. Solo asumen su rol, como si les viniese impuesto de arriba, se resignan.

Miro hacia detrás y hacia delante, cada mirada es una nueva imagen y una nueva decisión. Si, no, nunca, quizás, que estoy haciendo. Solo hay una cosa clara, una cosa que jamás consentiré. No dejar que mi vida se vea tan involucrada, que cuando vaya mal (que irá) me deje un trozo de ella en el camino.

La espera

Espero a volver a ver el sol. Pero ahora quiero esperar contigo, porque solo hace demasiado frío y yo ya tengo la nariz helada y las orejas con sabañones. Me canso de esperar, de esperarme a mi mismo y a mi indiferencia, a mi falta de valor y de concisión, a mi desvergüenza y mi desparpajo. De esperarte a ti, a tu cara y tus manos, a tu boca y tus ojos, a tus labios y a tu lengua.

Me olvido, la espera sustituyó al recuerdo. Al recuerdo de aquel día en el que yo me negaba a cambiar, a avanzar y reencontrarme con la mentalidad que había abandonado antes. Que más dará que lo haya olvidado, la espera es lo que importa, la espera es lo que perdura, la espera es lo que queda.

Pero la espera me desespera, me anega la fuerte marea de soledad que siento cuando el sol sale. Cuando lo espero solo por la mañana sentado en la muralla.


¿Qué me queda? Esperar. Esperar a mañana, y que estés tú, esperando a que yo espere.

Teclas mudas

Entro en la sala y me siento en la silla. Una luz tenue entra por la ventana de mi izquierda. Abro el libro y lo miro. Sujeto una de sus páginas con una roca de procedencia desconocida. Poso mis manos sobre el teclado y empiezo a escribir. Las teclas retumban en el silencio de la habitación. Pero su sonido no es apagado y sordo, no es acolchado ni moderno, es un sonido más bien mecánico y aceitoso.

Empujo cada tecla con la fuerza, haciendo que las paletas mecánicas se estrellen contra la cinta negra, que ha escrito mil letras y deje impreso el tipo sobre el papel blanco. Sin dudar, sin fallar, sin mirar. 

Sin mirar por un solo instante al teclado de mi máquina recorro los rincones de mis recuerdos en busca de algo digno de mención y solo me viene a la cabeza esa máquina que un día mi abuelo, me dejó utilizar cuando tenía 5 años. No recuerdo muy bien su marca, quizás Olivetti u Olympia, no me acuerdo, solo me logro traer su color a la mente, verde oliva. 

Esa máquina tenía la cinta desgastada de copiar cuentos e historias, como la del tamborilero, la de la mosca o la cerilla, novelas policíacas dónde tú elegías el siguiente paso a seguir, historias fantásticas sobre elfos y duendes, cartas a personajes ilustres ya muertos y también confusas e incoherentes letras aleatorias de un niño de 5 años.

Antropoeidófagos

Te olvidas del pasado y recuerdas cada momento del futuro que aún está por llegar. Que no viviste y no has vivido, sumido en la paradoja temporal más absurda e irrisoria que te puedas imaginar, mientras los demás miran como te mueves, oscilando, lentamente, como un péndulo que fuerza su movimiento. Y lo olvidado, lo pasado regresa, ¿Cómo no iba a regresar? Siempre lo hace, y recuerdas aquellas noches, dónde su cara era lo único que querías ver. Sales fuera y ya no eres lo que eras, te despersonalizas, conviertiéndote en lo que ni fuiste, ni quisiste ser.

Te cruzas con extraños que se alimentaron de parte de tu alma, con el único propósito de suplir el alma que a ellos le robaron, creando un monstruo a su imagen y semejanza. Un monstruo que se quedó en el futuro, sin dejar de pensar en el pasado y que descuida el presente de tal manera, que cree que lo vive al máximo.

La pregunta es simple, y no es otra que ¿Quién? ¿Quién las tienes? ¿Quién tiene las primeras almas que fueron robadas? ¿Quién creo a esta sarta de monstruos antropoeidófagos? Aceptas las condiciones del contrato a regañadientes y bajas la cabeza al suelo. No quieres cambiarlo y no lo cambiarás, no serás tú el que se enfrente.

Los ojos que miran cada centímetro de tu cuerpo se pudrirán algún día y los gusanos no dejarán más cuenta de ellos que la posibilidad de volver a formar otros dentro de "algunos" años. Gusanos que se esconden dentro del cuerpo, haciendo creer a su portador que no son nada más que otra parte más, siendo ellos la causa del mal futuro que repercutirá sobre el pasado, el verdadero prisma a través del cual se mirarán los actos y se recordará.

Sin deudas ni deudores

Con cada mentira que contamos vamos alimentando una gran bola caliente de basura que se vuelva más inestable a cada minuto y cada segundo, y pudiendo ser destrozada con una simple palabra un si o un no. Cuando explota lo llena todo de desconfianza y temor. Temor de que alguien te mire por encima del hombro.

Pero solo tienes que decir la verdad para que poco a poco esa suciedad se seque como un charco en julio, generando confianza y apartando al temor. En ese momento los corazones que se habían helado por la indiferencia empiezan a derretirse y olvidar las afrentas, a pensar en las cosas buenas, en los ratos agradables, en los momentos inolvidables, en todos y cada uno de ellos. Y surge el perdón, pero no perdón de tú por debajo de mi o yo por encima de ti, sino perdón de sentimiento de unidad, de querer volver a una relación maltrecha que no se merece acabar así. Sin culpables, sin deudas ni deudores.

Yo no miraré más mal a nadie... no espero nada a cambio, pero las deudas, conmigo ya no existen.

Y ahora ¿Quién es el triste?

Tontos, somos tontos. Todos somos zombies que no ven las cosas cuando ocurren, que al ver lo obvio giran la cabeza a un lado, que no se enteran. Monstruos, que no tienen nada mejor que hacer que ir detrás de la carne humana, carne corrupta para intentar comerla así alimentarnos de desgracias y tormentos ajenos, como si realmente careciéramos de cerebro propio. Por otro lado, tú, alter ego de todo lo malo, defendiendo cada injusticia en el mundo, mirando a la muerte y a la mentira a la cara, retándolas y venciéndolas, llorando ante la perversión y sintiendo aflicción por ello. Que desdichados tenemos que ser en comparación contigo.



Venga, ahora en serio. ¿Crees qué no tenemos ojos en la cara? ¿Unos hermosos oídos? ¿O es qué no te das cuenta de que poseemos cerebro propio e individual?

F**k You & Smile

Agarra el papel. Arrúgalo y rómpelo. En trocitos pequeños, tan pequeños como quieras y luego, sóplalos. Y ahora en el aire míralos caer, poco a poco, como si fuera el confeti de una celebración de año nuevo. Lo tuyo también es una celebración, celebras la libertad.

Me pides opinión y no me escuchas. Pues ya sabes... Solo lee arriba y verás lo próximo que tengo planeado decirte.

Nueces de atrezzo

Soy joven. Lo soy de mente y cuerpo, lo soy porque lo soy, porque mi edad no da para más. Pero ahora estoy empezando a vivir, a ver con otros ojos y sentir con otras manos. Lo que antes pasaba desapercibido para mi y no despertaba en mi otra cosa que no fuera indiferencia, ahora me produce indignación. He crecido, he madurado, mucho o poco, pero lo he hecho.

Antes creía, por mi experiencia, que la única manera de olvidar a una persona que habías sentido algo era el odio. Tenías que odiarla con todo tu ser, buscar cada defecto y hacerlo insoportable para ti, así poco a poco la herida se iría curando, como si hubiera sido cauterizada con el dolor caliente del odio, así no se infectaría de sentimientos y recuerdos bonitos.


Pero ahora, ahora veo una forma mucho  más útil y rápida, mucho más dolorosa. Se llama decepción. La decepción es como una gran losa fría que se posa en un cuerpo y te deja el ánimo bajo, tan bajo que podría decirse que ha desaparecido. La decepción congela tu herida y te hace insensible, muy, muy insensible. Entonces es cuando te cuesta hablar con esa persona, mirarla a la cara, hacer bromas y sentirte su amigo. Rehaces cada momento antes de la catástrofe y te lamentas de lo ocurrido, pero no puedes hacer nada, ese pesar no desaparece. Ves como actúa, te llevas las manos a la cabeza mentalmente y piensas que no podría ser de otra manera, que se lo está buscando, que las mentiras bajaron el precio de su alma y ahora ya no tiene valor alguno, que sus actos no honran lo que es, que trató mal a todo el mundo y se rio de las personas a las que decía que le importaban. Era todo atrezzo, cáscara y envoltorio.

Cantando libres

Los locos tiran sus camisas de fuerza, los presos sus gorras y sus esposas, los condenados sus cadenas, los médicos sus batas, los profesores sus tizas, los arquitectos sus escuadras y cartabones, los albañiles los ladrillos y los barrenderos sus escobas. Libertad cantada, libertad soñada, libertad igualada. Nadie, nadie diferente todos iguales, iguales ante los ojos de otros, iguales ante tus propios ojos. Gordos, flacos, altos, bajos, rubios, morenos, pelirrojos, castaños, peludos e imberbes, todos ellos bajo la misma música, bajo el mismo cielo y el mismo sol. Bañados por la misma lluvia y coreando los mismos sonidos, los mismos acordes, la misma armonía. Nada hay que no sea todo. Todo

El mundo se merece esperanza. Pero de la de verdad

Esperando a la lluvia

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Las preguntas suelen tener respuesta. Pero para responderlas, normalmente han de formularse.

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Sales de tu casa, y empieza a llover. Decides continuar, no tienes nada que hacer, nada que decir, nada que perder... Recoges un panfleto del suelo. Las gotas de lluvia lo han mojado, aún está legible, lentamente lo abres y en su interior no hay nada. Nada que transmitir, algo banal y superfluo que te hizo mirar el interior revela la nadería de su interior. Desconfiado y decepcionado, finges sentirte emocionado y agradecido por haberlo encontrado. La lluvia sigue y tu estás cada vez más mojado. Ahora te refugias bajo el balcón de un edificio de pisos. Miras hacia arriba y ves, allí, una maceta con una planta colgante, bajas la cabeza y la ves a ella. Te da igual, ya no hay nada, ya sólo queda el pasado que es poco importante y menos relevante.

Te mira a ti, como si estuviese haciendo una radiografía con sus preciosos ojos marrones,  pero marrones como la miel, y sin querer desvías la mirada. Que cobarde eres, ¿no crees?. Una gota de agua se resbala desde tu frente a tu barbilla y se dispone a caer justo cuando ella se da la vuelta y te ignora. No te importa, las oportunidades son finitas y ella ya consumió las suyas. ¿Qué te queda? ¿Esperar, quizás?.

Esperando las disculpas tal vez, o sólo que se percate de la situación precaria que provocó te basta, te basta sólo con un poco de su dolor por efímero que sea, sin querer que sufra, pero que lo sienta. Que sienta cada punzada que dio, a modo informativo nada más, pero que su corazón y su estómago registren el sufrimiento provocado por su actitud caprichosa e infantil, por sus ganas de jugar a juegos que no le están permitidos.

Abre su paraguas y te olvida. Sinceramente, no estás afectado, o por lo menos no tanto como te cabría esperar. Mojado por dentro y por fuera abandonas tu enclave, y buscas un camino para regresar sin mojarte mucho más, pues la ropa cuando se moja pesa mucho y tú llevas ya demasiado equipaje.

Molinos de Agua

Me guiñas un ojo, sonríes cómplice de mis pensamientos esperando que yo acceda de buen grado a tus peticiones e intentado que de mi brazo a torcer. Sabes, intuyes o prevés que no. Mi corazón sobresaltado, arraigado, lustrado, maltratado, enfadado y amainado despeja las dudas de mi ser, refleja los sentimientos ocultos por una capa de indiferencia y enfado, por un velo que esconde lo que no supiste ver, lo que no quisiste ver.

Ahora, otra alma, desdichada cual la mía, desea verlo, sentirlo y tratarlo, pero tarde es, ahora ya no es el momento de querer, el momento de amar. Ahora recurriendo al refrán el molino quedó vacío, yermo de agua, de vida y movimiento, y queriendo sin querer, rechazando sin rechazar, mintiendo sin decir la verdad, se mira  a los ojos y se insta a olvidar.

Over my head

I never knew
I never knew that everything was falling through
That everyone I knew was waiting on a queue
To turn and run when all I needed was the truth
But that's how it's got to be
It's coming down to nothing more than apathy
I'd rather run the other way than stay and see
The smoke and who's still standing when it clears....



Everyone knows I'm in
Over my head
With eight seconds left in overtime
She's on your mind

Let's rearrange
I wish you were a stranger I could disengage
Say that we agree and then never change
Soften a bit until we all just get along
But that's disregard
Find another friend and you discard
As you lose the argument in a cable car
Hanging above as the canyon comes between

Everyone knows I'm in
Over my head
With eight seconds left in overtime
She's on your mind

And suddenly I become a part of your past
I'm becoming the part that don't last
I'm losing you and its effortless
Without a sound we lose sight of the ground
In the throw around
Never thought that you wanted to bring it down
I won't let it go down till we torch it ourselves

Everyone knows I'm in
Over my head
With eight seconds left in overtime
She's on your mind

Jugar con Fuego

http://www.youtube.com/watch?v=JnfyjwChuNU&feature=relmfu

Y ahora, cansado de mirar el cielo nocturno acompañado por un un millón de estrellas, prefiero mirar al suelo y tomar consciencia de la realidad que me rodea, aceptando cada ápice y asumiendo cada responsabiliad.

Enlazando acontecimientos descubro, casualmente la relación entre comentarios y risas, comentarios que no quedan muy lejos de la maldad y las malas intenciones, que derrumban las ganas de paz y sosiego que intento sembrar. La cizaña que se enreda en las raíces de mis buenas intenciones. Intenciones que ya no son lo que eran, y unas intenciones arrepentidas y escarmentadas. Pero no sirve....

Es el momento de cambiar, dar un poco de la medicina que intentaste que probase. Sutil y descaradamente, sin maldad y solo por curiosidad, yo también quiero jugar.

Moviendo ficha

Sonrisas descuadradas en un marco mal colgado en una pared destartalada con papel pintado cayéndose. Mentiras desterradas a un reino olvidado junto a las dudas, dudas existenciales de personajes ficticios imaginados por mentes solitarias y necesitadas. Besos idealizados desmoronándose, torcido su pedestal solo puede ceder y venirse abajo, al suelo con el polvo de las estatuas de mitos trasnochados.

Las ruinas son los cimientos, los cimientos de una nueva estructura que será innovación, sin repetir los mismos fallos, sin moverme igual y mirando hacia un lado cuando lances tu mirada. Ahora, te toca mover, pues yo ya he comenzado a jugar

Miradas

Quitándote la máscara que cubre tu cara muestras tu rostro y tus ojos que miran como cae la lluvia dejando sin sentido a los ciegos, mudos y sordos que se concentran en sus errores y desgracias mientras el granizo desaparece por el calor que emiten los cuerpos de los pájaros que sobrevuelan el cielo del atardecer con su color rojizo, maquillado de granate por las nubes y la lluvia.

 La tarde de tormenta que se equipara y nivela con la noche tranquila en la cual puedes observar las estrellas como si estuvieses en lo más alto del Teide, sintiendo cosquillas en la boca del estómago, recorriendo tu espalda y mimando tu piel, descansando en tu nuca y alimentando tus labios.

Noche compartida por dos chorlitos venidos a menos, con expectativas altas y con lastres grandes, metidos hasta las trancas en asuntos y problemas, cuya solución les queda muy lejana y grande. Se miran cómplices y se muestran su amor.

Eso es lo que evoca tú mirada, tu mirada cuando se quita la máscara de la tristeza y la apatía, cuando la limpias de mentiras y falsedad, y solo queda tu pupila rodeada por tu iris. Tan simple, tan hermoso, tan puro y tan tuyo.

Desvariando en prosa

Descubierta la patraña, la mentira contada tras la barra muestras tu cara de verdad. 

Olvidando ocultar tu mirada tras la máscara que dejaste de usar renuevas tu vida tras engañarme y hacerme creer que el futuro está claro y no es oscuro como mostraste o quizás.

Destruyes la vida del interior de mi ser y construyes la estructura más difusa y corrupta que puedo comprender. Ahora me vengo, me vengo con tinta, imprimiendo mi ira, mi ira oculta, oculta con paños de sonrisas y tenacidad.

Migrando sentimientos y obsesiones veladas, tras el manto de furia que solo me dejas en el fondo, en el fondo de un alma que busca consuelo, sin encontrar nada más que espinas donde sentarse sin descansar. 

Exigiendo respuestas, obteniendo preguntas y miradas que interpretar. Actos cambiantes, manos vacilantes, sin saber bien que tocar.

Disparas. La metralla alcanza a todos, todos heridos, todos sangrando, sangrando de infelicidad.

Deshaces promesas, promesas malditas que no harán nada más que condenar a lo que quede de humanidad.

Y ahora despiertas, despiertas de un sueño que jamás pudiste olvidar, sueño de gente de gente que quieres y que nunca recordarás.

Recordarás sintiendo la muerte en el pecho y una parálisis, que por mucho que vivas no sufrirás.

Vengado, ya callo, callo sin forma alguna de poder decir lo que pienso, sin mostrar lo que siento, sin acceder a contar mi verdad.

Mirando al cielo

Sigues la estrella que cruza el cielo, intentando que cumpla tus deseos y noche tras noches eres consciente de la fugacidad que la embarga. Perseveras en tu búsqueda sin encontrar resultado alguno que llegué a resultarte satisfactoriom, multiplicas tus esfuerzos y reduces tus resultados. Te sobrecoge la desesperanza y te marchita la ilusión.

Ahora eres una sombra. La sombra de la estrella que persigues, del sueño que se te escapa y el amor que perdiste. Ahora buscas el gorrión azul del poeta que en su pico lleva de manera ligera la única esperanza que albergaste, la única que recuerdas y que quieres recuperar.

Bestias e Ídolos

Destruyes la bestia que hay. Que recuerdas olvidar cada noche al acostarte sin mirar atrás. Sin sentir pánico por su desaparición, pues crees que te sobra. Y no,es una parte de tí, una parte tan valiosa como ese ídolo brillante que muestras por la calle con tu sonrisa colgate. Tan positivo como negativo, tan afable como arisco, tan apolar como polar, tan vivo como muerto. Te destruyes, destruyes el bagaje emocional que acumulaste por no ser capaz de soportarlo.

Y como consecuencia: volver a caer, volver a repetir la misma experiencia y tener el mismo bagaje con consecuencias mayores acarreadas por tu edad. Y volver a empezar, intentando olvidar, y volviendo a caer. Que naturaleza humana más penosa. Menos mal, que no podemos recordar conscientemente todo de cuando somos niños de teta, pues si no, probablemente también intentaríamos borrar nuestros fallos, en vez de intentar dormir con ellos. La conciencia lastra al hombre que la soporta e impulsa al que la comprende.

Y sin ser... lo crees.

Cuando los sueños se escriben con las manos, con los dedos, con la mente, con la tinta, con el sudor y la sangre. Haciendo aspavientos con las manos, regalando miradas cautivas en jaulas doradas adornadas con cadáveres exquisitos dibujados por artistas decadentes y bohemios. Muertos automatizados que fijen hablar contigo mientras su creador piensa en asesinarte lentamente extrayéndote tu fuerza vital en forma de tinta. Censores activos que relegan a un papel secundario tus frugales, efímeros y redundantes comentarios mientras oscurecen y emborronan la mente colectiva de un mundo atragantado. Emborrachando la conciencia con licores destilados de la ignorancia y que sin darte cuenta de que no te queda nada, que todo te ha sido extraído y lo que tienes no sirve, te haces consciente en el estado de embriagadez pero lo ignoras. Bendita antítesis aliñada con paradojas y mentiras.

Y tú, bestia entre las bestias, autómata entre los muñecos, tarado entre los locos, tú, ser humano renuncias a tu libertad fingida y a tus sueños olvidados, como si pudieras hacerlo, ignorando que no te pertenecen. Los escribes y los defiendes, permíteme una carcajada pesimista. La tinta ya está seca, las cámaras te observan como en 1984, tu vida no te pertenece y no puedes nada, nada más que vivir en esa ignorancia feliz y dulzona. Y fingir que eres, y sin ser, lo crees.

Como una nuez

¿Qué buscas cuando miras a tu espalda? Los sueños que intentaste olvidar.
¿Qué sientes cuando la Luna se va? Pena por tener que dejar.
¿Qué ocurre cuando se oculta el Sol? Que de noche se hará.

La noche me trae a tu vera, a tu vera donde deseo morir, por muy lejos siempre no será lo suficiente para que el olvido juegue en mi un papel suficientemente fuerte como para dejarte escapar, aferrado a una realidad falsa, como una cáscara de nuez vana, dura e inquebrantable por fuera, pero podrida por dentro.

Que seres más desdichados nosotros, que sin ir más allá vivimos según el pasado, intentando que lo que nos valió en su momento sea válido fuera de él, intentando normalizar lo innormalizable, destruyendo la realidad a torpezados de una ficción inventada para no cambiar el sistema, viviendo según principios obsoletos y trasnochados. A esto es a lo más que podemos llegar, a darnos cuenta de este momento en el que vivimos, y soñar con ser capaces algún día de llegar a de olvidar la inmutabilidad de nuestra mente y ver la fuerza de la realidad que intentamos ignorar.

Niebla

Sabes esos días,
cuando todo es tan oscuro
que no puedes pensar

y sientes que a acabado,
que el camino equivocado
ya llegó a su final.

Dile que el silencio
que hay entre nosotros
pronto quedará en un despertar.

Dile que esa imagen
que hay en tu cabeza
será la que te haga madrugar

Para respirar
y piensalo mejor
piensa que si un día ya no está
echarás de menos hasta

Su caminar, su despertar, su forma de hablar,
su mal humor, su estar mejor, su pelo y su voz
su caminar, su despertar, su forma de hablar,
su mal humor, su estar mejor, su pelo y su voz.

Deja ese momento en el cajón de los recuerdos
y recuerda su olor

Y piensa en esas cosas que la hacian maravillosa
y que están en tu interior

Piensa que si un día ya no está
echarás de menos hasta
su caminar, su despertar, su forma de hablar
su mal humor, su estar mejor, su pelo y su voz
su caminar, su despertar, su forma de hablar
su mal humor, su estar mejor, su pelo y su voz.

Cuestión de Respuestas

Una vez de niño me dijeron que para cada pregunta había una respuesta. Pero no me avisaron que cada respuesta podría generar nuevas preguntas o que incluso las respuestas serían nuevas preguntas. Olvidamos el presente preguntado por el pasado o el futuro, esperando que la vida nos revele su sentido sin mirar más allá de nuestras narices. Entonces ¿Qué haces preguntado por todo? (Sé que esto es una pregunta, pero inevitablemente tenía que hacerla). Olvídate de preguntar y preocúpate de conocer. Tú, que preguntas sin ton ni son, que lo haces retóricamente, que lo haces por gusto, piensa que cada pregunta espera una respuesta, y esa respuesta tendrás que darla tú. Mide bien tus palabras y se consecuente con sus exigencias.

Cajas llenas de locos

A los locos los encierran dentro de una caja, que tiran al mar. Al mar del silencio de los cuerdos. Del cuerdo que inventó el castigo y el hambre, el lúcido que pensó en la mentira y el interés, del sabio que ideó el cansancio y el aburrimiento. El mar está lleno de cajas. El mar está en silencio.
Pero, bajo su superficie, se escucha el susurro apagado de una multitud mutilada. La luz tintinea, procedente del cielo, del sol, iluminando el fondo. ¿Quién tiene ganas de escuchar ese murmullo que murmura al oído del que desea atender? Preferimos vivir en las ondas del mar, dejándonos mecer por el silencio superficial creado por los sabios, los lúcidos y los cuerdos. Que amablemente damos nuestro brazo a torcer y adquirimos un poco de cordura a bajo precio. Pagamos con nuestra libertad y cedemos nuestra mente.
Ahora vivirás como siempre deseaste, tranquilo, sin que te encierren en una caja, sin que te torturen y te troceen para que quepas. Echa un vistazo bajo tus pies e intenta ver si hay algún tablón.
















Hazme caso, sé lo que digo, conozco la madera de caoba a la perfección.  Una madera resistente a la humedad y a los parásitos que dejo escapar por mi boca cuando me provocan. Conozco la madera. La madera de mi barco, la madera de mi caja.

Extremos que se tocan no son extremos

La inocencia que abandonaste en el camino. La felicidad que perdiste entre las piedras. Los sueños que malgastaste con aquella puta. Cuanto tiempo te queda por andar y cuantas llagas tienes ya.

Cuantas mochilas rompiste mientras las llevabas. Cuantos sacos rasgastes al crecer. Cuanta gente llegaste a conocer. Que corto se te hace el día y que largo el camino.

Que frío que sientes cuando amaneces solo. Que calor cuando te rodea el día y su gente. Que sinsabor cuando te abandona la pasión. Muchas veces no somos como deberíamos ser.

Y el tiempo, implacable enemigo del hombre acaba con su vida, dejando su memoria reducida a polvo. Dejando solo un contenedor vacio de ideas preñadas de luz y oscuridad, de dualidad.

Si lo extremos se tocan no son extremos. No existen los extremos. Si no existen los extremos, si todo el camino es igual, si la misma distancia se recorre en el mismo tiempo ¿Dónde estamos? ¿Que hacemos? Nada. Damos vueltas alrededor de la nada, virando en círculos volviendo al inicio del final que coincide con el final del inicio.

Easily...

Llámalo metáfora, que yo lo llamaré mentira.

Llámalo metáfora, que yo lo llamaré mentira. Llámalo amor, que yo lo llamaré interés. Ponle el nombre que quieras, yo sabré siempre de que estás hablando y nunca jamás te contradiré. No soy tonto ni sordo, soy lo que quiero. Y lo que de verdad quiero eres tú. Deja de torturarme y vuelve a recordarme.

Lo que pretendo no lo entiendo.

Cuando las palabras se escapan y ya no sabes que más decir. Cuando cualquier cosa que digas puede ser interpretada como un intento de conseguir algo. Cuando realmente esas palabras lo pretenden.

Oscurezco mi mirada con la tinta de mi bolígrafo, respeto mi papel y lo dejo inmaculado, permitiendo a la tinta secarse en mi cara. Los labios sellados, cerrados, clausurados, ya no se usan, y solo sabían anhelar. Los oidos taponados, ya no entra música, ya no entra tu voz, lo dicho. No entra música. La piel ya no lo es, ahora son escamas de serpiente, de la serpiente que se comió al ratón. ¿Qué más? Un montón de mentiras dentro de un cajón, donde si metes la mano te envenerarán, haciéndote relativizar la verdad. Un momento, ya lo es.

Cierro el blog. Tiro el bolígrafo. Cierro mi mente. Tiro mi corazón. Y ahora, dinamitas la lección que te enseñé, reniegas de lo que me dijiste, el tiempo te hizo cambiar de opinión. Maldita la hora en la que me equivoqué y ojalá fuera otra. Pues con otra hora quizás la historia no sería tal y como la cuento, ese es el consuelo. Pobre consuelo, al fin y al cabo

Encerrado con una botella

Te voy a regalar algo que nunca terminó de gustarme. Te voy a regalar algo que jamás pensé que podría llegar a regalar. Te voy a regalar mi botella. Sí, mi botella. ¿Me mirás con esa cara por algo en especial? No sé que ves de raro en que te la regale. Es mucho más de lo que tu piensas que es. ¿La estás menospreciando? Que desagradecido que puedes llegar a ser. Creo que prefiero no regalártela, ahora sé que no te la mereces. No te mereces un objeto que pueda contener algo como el agua, que te permite vivir, un genio encerrado, una noche de borrachera furtiva detrás de unos árboles, un mensaje de un naufrago, un buen vino y cena con ella, algo que compartir y que disfrutar. Sinceramente, ¿qué continente usarás cuando encuentres el contenido? Ahora la quieres ¿verdad? Pues ahora me he dado cuenta de lo que significa la botella para mí y tu ya has llegado tarde. Como siempre, siempre llegas tarde.Y yo, yo recuperaré todo lo que perdí e intentaré volver a caerme otra vez, pero dará igual, pues tendré la botella en la mano, para emborracharme cuando me sienta triste, para curar mis heridas cuando me caiga, para beber cuando tenga sed, para pedir un deseo al genio de su interior, para pedir ayuda al naufrago que rescaté en mi viaje, para encontrarla y compartir el buen vino con ella... y acabar con la botella vacía a los pies de la cama, esperando a que el sol despunte y que el alba nos despierte mientras sueño con el tipo que me rechazó la botella que no amaba y él me enseño a amar. Que  desgraciadamente dichoso seré recordando este momento, que dichosamente desgraciado seré si nunca tengo oportunidad de hacerlo.

¿Qué hay mejor que nada?

Si la venganza tinta tus ojos de rojo, y no te deja ver más allá de lo que creíste perdido, abre tu puerta y deja escapar al perro que lleva la rabia en su boca, olvida los rencores y asume tu parte de culpa. Vive en el mundo que te tocó e intenta cambiarlo. Quizás sea el momento de hacerlo a hostias, pues esto está muy jodido, quizás demasiado para la gente como tú y como yo.

Revienta cada contenedor lleno de la basura que no tiraste ayer, y que mañana ya te habrá consumido. No te das cuenta que sentir puede llegar a herir y que herir puede significar transformar a alguien de persona no humana en humana. Sentir no es malo, pero quizás pueda llegarse a sobre valorarlo.

Si quieres reír ríe, si quieres llorar llora, ya nada tiene sentido, la esperanza no se quedó con nada, ya estaba todo. ¿Que haremos ahora que la esperanza ya no se tiene a sí misma? Mejor no respondas, era una pregunta retórica, solo deja de engañarte con tu optimismo e intenta ver una realidad tan vana como incierta que se pone cada tarde bajo tu mirada y la mirada de otros tantos seres no menos importantes que tú. Olvídate de que eres el centro del mundo. Que sumamente iluso, que sumamente crédulo, que sumamente tonto, que sumamente idiota, que sumamente gilipollas... Ya me lo decía mi madre, "tú, tú te mueres de tonto". Ahora, muerto y desde detrás de la pantalla del ordenador recurro a estas desgastadas teclas gracias a las cuales tatúo mis ideas en la mente colectiva de un colectivo inútil y prescindible, ideas de furia, resentimiento, rencor y apatía. Somos lo que somos o somos lo que creemos. Que mierda más da, ya todo dejó de importar, no es escepticismo, es nihilismo. El nihilismo de un loco que bombardea vuestras cabezas, si las vuestras, inexistentes seres a los cuales creo que llegaré con mis ideas perogrulladas, si es que pueden considerarse tal cosa... Y no esperes a ningún superhombre ni nada que te libere... jaja, y si lo haces pobre iluso, aunque ya serás más feliz que yo. Siempre pidiendo disculpas, ¿no ves que es una pérdida de tiempo?... ¿Educación? ¿Legalidad? ¿Felicidad? ¿Justicia? Que nombres más bonitos para conceptos realmente manidos... apaga la música de Heidi de verdad...

¿Que dije de olvidarte de la venganza?, ¿que dije de soltar a que puto perro?, ¿de dar hostias porque sí, reventar gilipolleces de gilipollas como tú y como yo?... olvídate de eso... haz lo que quieras, ¿Qué más da? Yo solo sé que todo me da igual y que todo me importa. Contradictorio verdad... No lo creas...

No hace falta que respondas, no hace falta que lo leas, no hace falta ni que existas. No hace falta nada.

Estas navidades murió un borracho en Madrid de hipotermia debido al supuesto calor que sentía tras beber una gran cantidad de vino.

Ese calor, aparente, le hizo suponer que no necesitaba ropa de abrigo, y confiado, durmió al raso, permitiendo a la escarcha posarse sin dificultad alguna sobre su cuerpo haciendo que sus poros, abiertos, dejasen escapar ese calor superficial que tenía. Su temperatura bajó hasta que su sangre, incapaz de calentar los órganos, circulaba más lentamenta haciendo trabajar más a su corazón. Y éste, abandonado y solo, decidio parar.

La falsa seguridad, nos lleva casi siempre a un abismo inminente. Las cosas no suelen ser lo que parecen, sobre todo cuando se trata de seres humanos. Ahí, es donde se separan de la naturaleza. No son reales ni verdaderos.

Huellas y Sombras

Sueñas, sueñas con verte lejos, muy lejos, quizás tan lejos que sólo seas un punto borroso para los demás. Quieres ser un pájaro, ser libre y no deberte a nada ni nadie. Quieres abandonar tus prejuicios y perjuicios para con los demás.

Vuelves, te diste cuenta que el mundo no es como pensabas, que las personas se necesitan las unas a las otras. Quizás te diste cuenta de algo erróneo. Me dices "tú y tus dudas", ladeo  la cabeza e, irónicamente, dudo de tu certeza. Cuanto me cuesta comprenderte, seguro que es mucho más fácil de lo que creo, pero claro, yo siempre lo complico todo.

Te marchas. Siempre lo haces. Ya no quieres hablar conmigo, sientes que cualquier ayuda que pueda darte es superflua y que jamás llegaré a comprenderte. Desgraciadamente es algo en lo que quizás tengas razón. Más dudas. Me acechan y no soy capaz de rechazarlas. No veo nada claro, nada que me diga como hacerte regresar. Eres mucho más de lo que crees para mí, no te quiero desechar y no quiero que me deseches. Los errores duelen, pero todos los cometemos, no es excusa, pero intento evocar en ti algo de simpatía hacia mi.

Justamente ahora, cuando tengo la sensación de caer, en ese gran pozo sin fondo, ese abismo que me aleja de tus... de ti. Tarde caí en la cuenta de lo que te necesito, el momento pasó, y tú y tu Carpe Diem destrozasteis mis esperanzas. Y cuando un ser humano pierde toda esperanza ya no le queda nada. La caja está abierta y el corazón está quieto, quedando solo la sombra del que vino y la huella del que se fue.

Ahora, ya no eres un punto borroso, eres un recuerdo de un pasado mejor, un dolor en el presente y una expectativa en el futuro.

Amor a la inversa

Odio no sentirte mía cuando de verdad te quiero. Odio no poder ser un promiscuo del "te quiero" y dejarte huir. Cuantas cosas odio que jamás podré cambiar. Odio que me abandones por otra alma. La mía nunca fue suficiente, y yo era consciente de ello, mi alma nunca fue lo que buscaste.

Acabo de vender los pocos sentimientos que me quedaban, los he vendido baratos, pues eran abundantes y comunes, ira, tristeza y rencor. Me pidieron amor, pero no puede ofrecerles ya nada, y ellos respondieron con una triste mueca "Ya no queda nadie". Se equivocan, no te conocen a ti.

La juventud

La juventud escribe poesías. Poseía con su canto mañanero, sin haber dormido lo suficiente y habiendo descansado demasiado. Gente fresca, sin curtir, con ánimo e ideales, pensando que aún hay mañana sin la apatía del desencanto de una vida vivida. Un hombre me recordó que estaba perdiendo el tiempo, que lo que tenía que hacer era escribir poesía, y creedme si os digo que no le hice caso, hice como que le oía pero en realidad sabía lo que haría.

Y ahora, me doy cuenta de mi error, siete meses más tarde, cuando mi vitalidad y mi mentalidad sufren la crisis más importante que puedo recordar con mi maltrecha memoria. Ahora me doy cuenta, y no puedo evitar reírme de mi error. Que cándido fui, que ingenuo, como no lo vi. Pero, ya no hay marcha atrás, debo convivir con mi error y pensar, que aún estoy a tiempo de dejar la prosa y volver a la poesía.

Y ahora, me doy cuenta de todo lo que ignoraba, me siento vendido y siento que la poesía ya no volverá jamás conmigo, que se ha marchado con el verde y no volverá con el tiempo.

Ciego

Si te gusta malgastar el tiempo no lo pierdas conmigo. He contado cada segundo y lo he destinado para conseguir un fin mayor, que es darle sentido a mi vida. Darle sentido a mi vida será el sentido de mi vida. Tan simple y tan sencillo que puede resultar impactante. No quiero mucho, solo vivir y sentir.

Vivir el día a día, pensando en el mañana y sin olvidar el pasado. Creyendo que cada momento que vivo es tan precioso como cada momento que viviré y nunca peor que otro ya vivido. Sólo o acompañado, vivir es lo importante.

Sentir que no estoy muerto, que aún queda sangre por derramar y sangre por utilizar, que mi mente no se ha separado de mi cuerpo, que llego a emocionarme cuando veo un niño pequeño o una persona mayor. Siendo lástima, pena, misericordia, amor, odio, felicidad, tristeza, soledad, agobio, vergüenza, eufória, rabia, impotencia, locura, decepción... Sentirme persona y sentirme humano.


Parece sencillo, parece poco, pero dime tú si conoces a alguien que tenga todo esto en su juta medida. Yo no conozco a nadie, y quizás si lo conozco no llego a apreciarlo pues probablemente no será mi medida, si es que hay una. Todo parece tan sencillo que quizás no haga falta buscarlo, puede que ya tengamos todo eso. ¿Estaremos ciegos?

Verdad verdadera

Esas verdades que se perdieron en la boca del cuentacuentos porque los adultos pensaban que solo contaba mentiras. Esos adultos que en un pasado no muy lejano también fueron niños y creyeron las verdades de algún otro cuentacuentos, pero ahora ya no se acuerdan, ya no es su realidad y se compadecen erróneamente de sus hijos a los que llevaron a que escuchara a ese soñador.

Pero lo que no saben es que son ellos los que tienen el problema, los que olvidaron como soñar y reír por aquellas cosas que antes les sacaba una sonrisa. La única mentira es que ellos conocen que es lo que de realmente es verdadero.

Por mucha humanidad

Demasiado tiempo esperando que volvieras antes de irme yo. De dejar olvidada mi cartera con tu foto en el bordillo de piedra junto a la barandilla de hierro forjado de la ría. El aire salado que llegó al interior de la tierra no termina de calmarme, me sabe a mar, pero a un mar inútil y de atrezo que no acaba de llenarme por completo. Nunca llegué a darme cuenta de que volverías, pero intenté mantener la esperanza hasta que se redujo a cenizas, no me culpes por ello, soy humano, mucho más que tú.

Me superas, lo sé, pero eso no te da derecho a querer que no te olvide, yo no soy como tú. Tropiezo, como cualquier otro, y me caigo, como el que más, pero quiero seguir, no puedo esperar más si quiero continuar cuerdo. No es por ti, es por mí. Bueno, en realidad sí es por ti, todo es por ti y si no fuera por ti, yo no sería lo que soy ni no soy lo que no debería haber sido. Qué difícil es este juego, con lo fáciles que son las normas, quizás su dificultad esté más allá de lo que puedo llegar a ver. Pero ya me fui y ahora ya solo queda lo que vivimos, algo que jamás podré abandonar en el bordillo de piedra junto a la barandilla de hierro forjado de la ría, por mucho aire salado que haya, por muchas cenizas que me queden, por mucha humanidad que tenga.

Bendito Rebaño II. Conformación y Excepción

Pero aparecen, las excepciones, mutaciones en la perfecta superficie sin ondas, ondas no producidas por alguna piedra que dejó de caer en la tranquilidad de la nada. Esas pequeñas perturbaciones del estado fundamental de los moldes, a los que anteriormente hice mención hace que ciertos individuos se salgan, de tal manera que el molde no los defina, quedando fuera, fuera del sistema y de toda su despersonalización colectiva.

Su consecuencia más directa y claramente perceptible es, ni más ni menos, que la definición del individuo por sí mismo, por sus ideas e ideales, teniendo como telón de fondo la sociedad.Una vez está, ya, definido ese individuo, éste pasará a formar, por rasgos comunes, un nuevo colectivo que se definirá por las características del individuo en cuestión, y estará integrado por individuos con imperfecciones conformacionales parecidas al individuo primero. Esto llevará a un modelo heterogéneo donde cabe la diferencia y la tolerancia, puesto que todos ellos comparten la tara del error de moldeado. La fabricación de razón por cada individuo ahora ya no es un proceso de prefabricación e imposición social artificial, sino que se convierte en un trabajo artesano natural que requiere numerosas horas de trabajo y dedicación, así como no dejar al libre albedrío la voluntad sin someterla a juicio sensible o racional dependiente de la estructura levantada y base utilizada para su construcción. La salvación se producirá por error, por error en la copia de modelos, el error social es la clave para escapar a la decadencia prolongada, cada vez más extensa y arraigada en los cimientos yermos y desmoronados de la civilización desvirtuada y descimentada.


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Sé que es un poco largo, pero creo que merece la pena.

Bendito Rebaño

Bendita sociedad. Sociedad colectiva de colectividad que defines a los individuos a partir de ti misma. Depravación social fusionada con una amalgama de valores olvidados que jamás podrás volver a recordar pues sus cimientos fueron destruidos al creerlos innecesarios. Benditos errores que producen productos prefabricados a partir de moldes uniformemente erróneos, sin tener en cuenta el margen de individualidad del individuo,colectivizándolo de manera tal que su existencia no es contingente de si mismo sino inherente a un todo mayor creado para facilitar de manera excesiva el funcionamiento  de un juego espontáneamente auto-combustible sin barajar las plausibles excepciones. Prefabricación de almas e instalación en serie, sin tener en cuenta nada ni nadie, sin mirar la naturaleza, sólo con el objetivo de la generalización para la aplicación de máximas colectivas fácilmente controlables y predecibles. 
Hemos renunciado, pero ¿conscientemente?

RE-start

Volver a empezar. Me encanta volver a empezar, ver la sonrisa mañanera tras tu taza de café. Sentir tus labios tocando suavemente los míos siempre me motiva. Me motiva y me pone la carne de gallina hasta niveles desconocidos para cualquier hombre.

Quizá el amor me nubla la vista, pero esa nube que me rodea me agrada. Me agrada verla a mi alrededor y sentir que cada lágrima que has derramado anteriormente yo podré enjugártela usando mi pobre sentido del humor que de manera tan irrisoria aprecias.

Pesimismo

Que bonita sonrisa, que agradable risa y que simpáticos ojos. 

Materialismo puro, sentimientos encontrados y razón abandonada. 

Sueños ocultos, ratos perdidos y gestos maltrechos.

Intentas, pruebas y fallas.

Te resignas, vuelves y te levantas.

Te tiran, aniquilan, manipulan, utilizan y tiran.

Caes.

Ya no te levantas, tus fuerzas te han abandonado como tú abandonaste a la razón, la razón ficticia que te hizo creer sus existencia, ahora solo quedan legajos viejos de tus recuerdos dentro de una gran mente polvorienta y desamparada, sin patrón, orden ni concierto. Porque tu quieres, porque tu no vuelves la cara del suelo, te limpias la sangre del labio y, apoyando los brazos en el suelo y flexionando las rodillas, te levantas. 

La vida es dura, sí, pero más dura será si tu actitud pesimista te lastra como si fueras un preso atado a una cadena de eslabones de mercurio y plomo.Vive y camina por la vida, y aunque ya sabemos todos que vamos descalzos y las espinas se clavan en nuestros pies, peor será que muramos sobre un lecho de espinas que infecten nuestro cuerpo haciéndonos sentir la fiebre del rencor y el remordimiento, la conciencia de los errores pasados y la autocompasión. Avanzar hará un callo en tus pies.

Lágrimas

 No one knows
Llorando, mientras escuchas las canciones más alegres que tu estado de animo te permite escuchar, cerrando los ojos sosteniendo la nota ténue de tu voz, sonriendo mientras el salado atrapa tus labios y tu cara destila pasión. Una pasión tan vívida que solamente un loco se atrevería a ignorar, solo un demente se atrevería a infravalorar y un enfermo a olvidar. ¿Quién se atrevió a hacerte llorar? ¿Quién se atrevió a jugar contigo? Un gato loco, con cara de hombre y sentimientos de hojalata. Sentimientos artificiales en una ciudad artificial y mecánica olvidada por la naturaleza.

Somos lo que hacemos o hacemos lo que somos. Determinismo parcial que te hizo llorar.
Parcialidad que te hizo sufrir mientras la música sonaba curándote tus heridas, como si fueras un felino salvaje que tras una fiera pelea, y una injusta derrota, se refugia en su madriguera para curarse sus heridas. Sueños que se olvidan y recuerdos que regresan. Que cruel puede llegar a ser nuestra consciencia, por eso la ahogamos con música.Tanta gente como relatos, tantos relatos como historias, tantas historias como humanos, tantas historias como sentimientos.

El Primer Día

El primer día.
Hola. Soy el que de vez en cuando va a escribir de la mejor manera que sepa unas pocas palabras semialeatorias destinadas a que os recreéis leyendo un poco. Casi todos mis "textos" serán micro relatos, siendo así mi objetivo expresarme de una zona más menos amena, dando un punto de vista objetivo a la vez que subjetivo y nada frontal.

No cuento con tener muchos seguidores, quizás nunca llegue a más de mi círculo más íntimo de amigos, pero el fin de este blog es llegar a ser consciente, tanto yo como todos los demás, de que existe una realidad más allá de la que nuestros ojos nos dejan ver. Una realidad oculta, que sólo podemos ver todos juntos con nuestras realidades superpuestas. Espero que participéis activamente seáis quienes seáis. Muchas gracias de antemano y espero que os gusten mis embrollos mentales.

Antes de empezar, quiero dejar el enlace de lo que hice antes de esto, es mi trampolín hacia lo desconocido. Disfrutarlo si queréis y si no... Ya pondré cosas nuevas aquí ^^.
www.metroflog.com/ALVARO343